Category: литература

Category was added automatically. Read all entries about "литература".

Выступление на радио Рэка

Дорогие читатели моего ЖЖ!
В ближайший вторник, 28-го января, с 22.05 до 23.00 я буду принимать участие в программе Игоря Харифа «Полная иллюминация». Эта программа посвящена встречам с ллюдьми творческих профессий и на этот раз мы в течении примерно 40 минут будем беседовать обо мне и  моих стихах. Как точно это будет выглядеть я пока и сам не знаю, но, кому интересно, можете послушать в прямом эфире или в записи (ссылку на запись пришлю после передачи). В прямом эфире Рэку можно слушать на множестве сайтов

Я развёлся

Развод... Разрыв... Разбит на части
Кувшин сознательной рукой.
Остатки выцветшего счастья
Хрустят, как стёкла, под ногой.

Разрез по всё ещё живущей,
Но отмирающей плоти.
Потеря путником идущим
Когда-то ясного пути.

Холодный дождь в открытом поле -
Протез неплачущих желёз -
Смывает пятна серой боли
И акварель напрасных грёз.


Сегодня передал гет Инне, формально бывшей до этого дня моей женой. Пока ничего писать об этом не хочется, кроме стихов выше. Хочется попереживать это внутри, наедине с собой. Была только потребность сообщить об этом событии окружающим.  Я в порядке, просто немного грустно и пусто.
Позже планирую написать несколько постов, связанных с этой темой.

Апатия

Апатия… Да, я пишу стихи.
Стихи?! Нет, капли сдавленного чувства,
Стекающие с медленной руки
Откуда-то, где муторно и пусто.

Апатия… Уткнувшись в стену лбом,
Я чувствую бесчувственную душу,
И жизнь свою оставив на потом,
Я ничего не строю и не рушу

Апатия, как холоден твой лёд,
Приложенный к разбившейся надежде,
Не лечащий, а глушащий уход
Из навсегда потерянного “прежде”

Грани одиночества

Давно собираюсь перепечатать своё эссе про одиночество, которое было опубликовано в ру_психолог. Текст был немного изменён и адаптирован к моему ЖЖ, но всё же советую взглянуть на оригинал, в первую очередь из-за интересного обсуждения.
Collapse )

Второй вариант

Понимая, что ноябрьское моё стихотворение про осень имеет несколько шероховатостей, я отложил его "дозревать" где-то в глубине души. И оно дозрело. Поскольку второй вариант заметно отличается от первого, я решил сохранить оба. Итак.

Странно мне писать про осень,
Про ноябрьскую погоду
Не среди берёз и сосен,
Не ступая в снег и воду.

Здесь осеннего немного,
Как лечебного в плацебо:
Чуть туманнее дорога,
Чуть простуженное небо,

Реже кондиционеры
Просыпаются ночами,
И слегка поникли скверы,
Чуть поблекшими плечами.

Осень здесь другогй природы
Без оттенков фатализма.
Это здесь не время года,
Это здесь не время жизни.

Это просто раньше вечер,
Это просто позже утро,
Это просто стало легче
Среднесолнечное брутто.

Всё без качественной смены
Обретений и потери.
Эти замкнутые стены
Не имеют зимней двери.

Осень здесь всё то же лето.
Лишь прохладней и слезливей - 
Вечный страж в сезонном гетто
Бывших жителей России.

Спасибо anakity за помощь в работе над стихотворением.

Задание

16-летней дочке знакомых задали в школе написать небольшое стихотворение без глаголов. Я вызвался помочь и вот, что получилось. (Стихотворение как бы от имени девочки) 

C est la vie*

Любовь, постель, зачатье, роды.
Грудь, молоко, блаженство, сон -
Познанье собственной природы,
С её физических сторон.

Всё в первый раз и шаг, и слово,
И в детский сад, и в первый класс.
Всё удивительно и ново
Для широко раскрытых глаз.

Затем учёба и работа,
Мужчина, свадьба, дети, дом,
И быта топкое болото,
И я, увязнувшая в нём.

Потом слабеющие силы,
Увядший лист последних лет,
И мысль о том, что глубь могилы-
Таков в земле твой жалкий след.

Так в чём же смысл?! Но нет ответа.
Где ж ты, всезнающий Творец?
И всё же пишущая это
Готова к бою. Всё, конец!

Письмо российскому другу

 У вас, я слышал, первый снег,
Морозы и метель,
А нам не светит здесь вовек
Ни стужа, ни капель.

У вас дороги замело,
Сугробы, гололёд.
А здесь по-прежнему тепло,
Купается народ.

Вы там в перчатках и шарфах,
Ушанки на ушах.
А мы в коротких рукавах
И тёплое в шкафах.

И в след за клином журавлей
Вас тянет на юга,
А мы от солнечных лучей
Сбежали бы в снега.

Всё то же лето

Странно мне писать про осень,
Про ноябрьскую погоду
Не среди берёз и сосен,
Не ступая в снег и воду.

Здесь от осени немного,
Глазу трудно зацепиться.
Чуть туманнее дорога,
Чуть расслабленнее лица,

Меньше кондиционеры
Просыпаются ночами,
И слегка поникли скверы
Поредевшими плечами.

Осень здесь другогй природы
Без оттенков фатализма.
Это здесь не время года,
Это здесь не время жизни.

Это просто раньше вечер,
Это просто позже утро,
Это просто стало легче
Среднесолнечное брутто.

Всё без качественной смены
Обретений и потери.
Осень здесь не строит стены,
Не распахивает двери.

Осень здесь всё то же лето
Лишь прохладней и слезливей.
И печаль её про это
Для рождённого в России.

Вечерние зарисовки на Кольцевой

 Стучит столичное метро,
Шатает сонные фигуры
Зачем? Куда? Откуда? Кто?
Пытаюсь считывать с натуры

Вот миниюбка, лак ногтей,
Колготки, шпильки, губы, брови…
О, как меняется при ней
Состав мужской горячей крови!

Как тянет к этому огню
Истомой тронутое сердце,
Хотя от близости к нему
Замёрзнуть легче, чем согреться.

А вот берет, поникший взгляд,
Отрезок рта, поблёклый плащик -
Щемящий цвето-веще-ряд,
Печальной старости образчик.

Там опустевшее гнездо
И не спасающие стены,
Там не пришедшее тепло
Ни от детей, ни от системы.

А рядом храп, щетина, грязь,
И поз таких не знала йога.
Там умирает не родясь
Ещё одно подобье бога.

Он нарезает по Кольцу
Спираль державного упадка,
Пока дубинкой по лицу
Его не будит страж порядка.

Ещё наушники, джинса,
Самсунги, нокии, айфоны
А в них фантомы-голоса,
Заполонившие вагоны.

Там правит мыслями успех,
Душа не тянется к иконам.
Там так же будущее тех,
Кто нынче учит их законам.

А это брюки, длинный нос,
Глаза со всею скорбью мира,
В них любопытство и вопрос
И не смолкающая лира

Там есть духовность и грехи
Еврей, пропитанный Россией,
Который верует в стихи
Как в русский символ рефлексии.

Из Перми

 Пожалуй,  в первый раз из пермского турне
Я возвращаюсь с чувством облегченья
Не убегая “от”, без смуты на душе,
Как просто путник, ждущий возвращенья. 
 
Пожалуй, в первый раз спешу к себе домой
Из города, который был мне домом,
И расстаюсь легко со снегом и зимой,
Как будто с добрым встреченным знакомым.
 
Я больше не делю себя на две страны,             
Не будучи ни там, ни здесь счастливым,            
И, как приемлет мать наличие жены,
Так Пермь во мне смирилась с Тель Авивом   
 
Спускаюсь с высоты знакомого крыльца,
Вокруг дома - посланники из детства.
Но только за спиной в квартире нет отца
И, как в квартире, также пусто в сердце.
 
Мне хочется обнять деревья и столбы,
Сгрести в охапку улицы и скверы,
И, помахав рукой,  пойти на зов судьбы
Исполненным спокойствия и веры.